Me encuentro con mi amigo Héctor donde a veces coindidimos cuando vamos a comprar películas independientes. Me muestra un DVD de Guns And Roses, Es con los nuevos integrantes me dice. Lo probamos y aparece en el escenario un gordito que no parece ser el Axl que lideraba el grupo con el que nací para la música. Más parece un clon de Axl que pasaba por ahí y le preguntaron si se sabía las letras.

El DVD avanza sin que tenga muchas ganas de verlo. La voz ya no le da, y Paradise City, suena como canción de cuna. Si ya no puede cantar, mejor se hubiera quedado resolviendo crucigramas en su casa, le digo a Héctor, pero no me escucha, también se ha quedado mirando incrédulo el televisor. Compro el DVD, más por solidaridad y por fanatismo, pensando que Axl haría lo mismo por mi. No puede haber caído tan bajo, pienso en voz alta. No puede ser posible...





Es Martes, llego tarde a una reunión. El que dirige la reunión hace que todos me aplaudan por llegar tarde, yo saludo haciendo adios cachacientamente. Me siento y distingo a la tarada que compitió conmigo por un ascenso. Tiene mucho menos cerebro que yo, infinitamente menos talento que yo, pero su cadera parece tener motor incluído, sigue sin saber sumar, pero tiene un sueldo con más ceros que el mío. No puede ser posible.

Hipócritamente me acerco a saludar, con la esperanza que su cerebro haya recibido información suficiente para mantener una comversación coherente de cinco minuto. Rápidamente advierto que ha aprendido a llevar los anteojos sobre la frente y lo único que le importa es quedar para la dijco más tarde. Le digo que no puedo mientras pienso que no puede ser posible que exista gente así. No puede ser posible.

Sábado. Mi mejor amigo va a inaugurar una peña. Me preparo todo el día para ir, por que sé que el antro va a estar repleto de niñas bonitas, quizá me enamore denuevo. Desayuno pensando en no embriagarme mucho por la noche. Por la tarde me doy cuenta que no debí poner mayonesa a las papas fritas. Me retuerzo de dolor en mi cama mientras otros están bailando de lo lindo. No puede ser posible que tenga tanta mala suerte. .

Tú eres escritor, no sirves para otra cosa que no sea escribir, dice mi amiga Mirtha, cuando le digo que el trabajo que ahora tengo no me gusta mucho. Soy un escritor al que nadie quiere públicar. Si fuera escritor, no estuviera acá, respondo. Eres escritor y punto dice, ella, bondadosamente, No puede ser posible que seas el único que no se da cuenta. No es posible que no me de cuenta, me regaño, pero finjo que no me escucho.